November 10th, 2018

это я

(no subject)

Я перестала писать стихи... не потому что не хочется, нет. Я каждый раз сажусь, пишу пару строк, и останавливаюсь, думаю, а кому оно надо? Мне? Да. Но для себя не пишется. А кому-то ещё это совсем не важно. Что там колышется у меня в мыслях, какие дребезжат струны? Плохо, что для себя не пишется. Раньше такого не было. Не важно было получить одобрение. Оно просто лилось. Что это значит? Не верю себе, или устала. Или... Или вру себе. Все чаще и чаще. Искренняя юношеский наивность давно сожрата циничностью. Я хорошо умею создавать иллюзии вокруг себя, маски. Кто-то скажет всему свое время наивность - юности, циничность - зрелости. Но внутри что-то не соглашается. Цинизм мой тоже иллюзорный, защитный, но уже давно не нужный. Рудимент который только мешает.
Так вот стихи. Не льются они, не перерабатывается внутреннее переживание через слова, все оседает где-то глубоко. А надо доставать. Страшно.